IL CIELO.............

LE NUVOLE

L'uomo libero è come una nuvola bianca.
Una nuvola bianca è un mistero;
si lascia trasportare dal vento, non resiste, non lotta, e si libra al di sopra di ogni cosa.
Tutte le dimensioni e tutte le direzioni le appartengono.
Le nuvole bianche non hanno una provenienza precisa e non hanno una meta;
il loro semplice essere in questo momento è perfezione.
(Osho Rajneesh)

......La Terra vista dalla Luna......

Scendere giù sulla terra è un’operazione difficile di questi tempi......Seguire con gli occhi la scia luminosa della luce lunare abbracciare le città, respirare un’aria che a voler rifiatare occorrerebbe, che ne so’, almeno un balzo pirotecnico.
Scendere giù sulla terra non è solo un viaggio, è il viaggio.
Quando si scende si perde ogni cognizione del tempo. C’è sempre bisogno di dormire, sulla terra. Scendere giù sulla terra comporta fatica, bisogna comprenderne la lingua e gli usi e i colori. Quando si scende ci si addormenta sempre. Si diventa come bambini, come quei bambini che, finalmente addormentati, stronfiano sgraziati. Abbiamo cieca fiducia e cieca ammirazione per gli esseri umani. Sanno essere simpatici, quando vogliono. Scendere giù sulla terra è questione di stile. Alcuni scendono giù strafottenti, altri rispettosi per il glorioso passato. Qualcun altro scende giù sulla terra per morire. Ma sono soltanto i nostalgici e i poeti e qualche reietto senza meta. Altri ancora, e sono i peggiori, scendono con una noncuranza e un disinteresse che mi fanno paura. Quando si scende giù e ci si addormenta, poi ci si risveglia sempre. Sono gli odori, anzi i non odori, a svegliarti. La prima cosa che noti sulla terra è l’assenza di equilibrio. Non il nostro, abbiamo imparato prestissimo a camminarci sopra. L’equilibrio di tutto quello che ci circonda, è quello a mancare.
Per chi dalla luna si avvicina alla terra non conviene intraprendere il percorso più semplice. Per amare la terra bisogna concedersi un piccolo giro, attraversare luoghi non registrati dai navigatori satellitari, perdere e ritrovare la strada. Scendere giù sulla terra vuol dire perdere il fiato, prendere di sbieco la costa, inerpicarsi sulla vetta più alta, cercare le prime vallette montane o un’ombra per ripararsi, tuffarsi nelle ultime acque che acquietano il terreno.
Quando si scende giù sulla terra ci si affida alla conoscenza dei luoghi, al senso profondo della nostra vista e alla saldezza delle proprie gambe e dei propri muscoli e del proprio cervello.
Io non ho detto per quale motivo scendo sulla terra né ho detto qual è il modo di scendere. Io scendo giù sulla terra per vivere, o meglio per sopravvivere. Io scendo giù come se fosse l’ultima volta e ogni volta sembra che sia l’ultima e poi ancora e ancora, sempre a pensare che sia l’ultima volta. Anche oggi è l’ultima volta che scendo sulla terra. Soffro nel guardare le atroci convulsioni che avvolgono ogni cosa.
Scendere giù sulla terra è per noi qualcosa di unico, stupefacente e doloroso. Come quando il sole si cela dietro la luna, la nostra luna. Quando si scende giù sulla terra, se non si dorme, si osserva e si cammina soltanto. Non importa che il vento diventi un gelo o che ombre infinite si chiudano velocemente su di noi, non importa neanche che quelle strane creature che sulla terra vivono e parlano e dormono e mangiano e bevono e fanno l’amore come noi, si stupiscano della nostra presenza.
Per essere l’ultima volta che sono sceso sulla terra, posso essere soddisfatto. Ho visto moltissimo in questi viaggi. Quando si scende sulla terra bisogna stare attenti a non cadere nel tranello di vedere solo quegli aspetti negativi che tanto ci rendono fieri di abitare lassù. Scendere giù sulla terra comporta una scelta ben precisa, quella di non alzare mai la testa e lo sguardo verso casa, provocherebbe malinconia. Io ho girato i cinque continenti, esplorato vecchie e nuove città, lembi di foreste e deserti ma non ho mai guardato lassù, neanche di nascosto. Fino ad ora, almeno.
Anni fa mi hanno parlato di una cosa chiamata nuvole ma non hanno saputo spiegarmi cosa fossero. Mi hanno detto che le nuvole non sono niente ma sono bellissime. Ci sono e non ci sono e se ci dovessero essere sarebbero grandi e piccole, bianche o nere o di molti altri colori. Ma se gli chiedo cosa sono le nuvole non sanno rispondere.
Scendere giù sulla terra significa dimenticare il blu scuro e cogliere sconosciuti tratti turchesi. Quando scendi giù sulla terra impari a comprendere il turchese, l’azzurrino, il celeste.
Quando scendi sulla terra si perde ogni capacità di decisione. È per questo che non riesco a voltarmi e guardare in alto. Ed è per questo che inizio a pensare che non potrà essere neanche stavolta l’ultima volta. Ho deciso che tornerò e tornerò a breve. Devo anche ricordarmi di domandare ad una di quelle strane creature qualcosa su queste nuvole. Chissà se sapranno rispondere.
Matteo Chiavarone


“Eeee, e che so’ quelle?”
“Quelle sono, sono, le nuvole.”
“E che so’ ste nuvole?”
“Ma…”
“Quanto so’ belle, quanto so’ belle, quanto so’ belle”
“Ah, straziante meravigliosa bellezza del creato”.

(da "Che cosa sono le nuvole?" uno dei sei episodi di Capriccio all'italiana diretto da Pier Paolo Pasolini)

Vedi, sta arrivando una nuvola, inconsapevole della sua forma.
E io mi chiedo se sia questo il cuore della sua bellezza. (Elisa)

......una favola......

C' era una volta una nuvola molto piccolina e molto solitaria, che se ne stava sempre lontana dalle nuvole grandi.
Era proprio piccolina, appena una codina di nuvola. E quando le nuvole grandi diventavano pioggia per dipingere di verde le montagne, la nuvoletta arrivava volando per offrire i suoi servigi, ma veniva disprezzata perchè era troppo piccola. “Tu non servi a niente perchè sei troppo piccola!” le dicevano le nuvole grandi. E la prendevano così tanto in giro che la nuvoletta se ne andava tutta triste a piovere da un' altra parte, ma dovunque arrivasse le grandi nubi la mettevano sempre da parte.
E fu così che la nuvoletta andò molto lontano, finchè arrivò in una zona molto secca, senza neanche un ramoscello, e la nuvoletta disse allora al suo specchio (pare infatti che la nuvoletta portasse con sè uno specchio per chiacchierare quando rimaneva sola) : “Questo posto va bene per piovere perchè qui di certo non viene nessuno”.
E allora la nuvoletta cominciò a sforzarsi di piovere e alla fine le uscì una gocciolina. Poi la nuvoletta si dissolse e divenne una gocciolina di pioggia. A poco a poco, la nuvoletta - che ormai era una gocciolina di pioggia - cominciò a cadere. Sola soletta se ne stava cadendo, e di sotto non c' era niente ad aspettarla. E sola soletta alla fine la gocciolina alla fine cadde. Siccome in quel deserto c' era molto silenzio, quando la gocciolina cadde su una pietra fece molto rumore. Allora la Terra si risvegliò e chiese :
“Che cos'è tutto questo rumore?”...“E' caduta una goccia di pioggia.”
“Una goccia di pioggia ? Allora sta per piovere. Presto! Preparatevi perchè sta per piovere!”
Avvertì le piante che se ne stavano sotto la Terra al riparo dal Sole.
Le piante si risvegliarono in tutta fretta e si affacciarono , e per un istante tutto quel deserto si ricoprì di verde.
Le nuvole grandi da lontano videro così tanto verde e dissero: “Laggiù c'è molto verde, andiamo a piovere in quel posto che non sapevamo fosse verde!” E andarono a piovere in quel posto che prima era un deserto, e piovve a lungo, le piante crebbero e tutto rimase verde per sempre.
“Per fortuna che ci siamo noi,” - dissero le nuvole grandi - “perchè senza di noi non c'è verde”.
E nessuno si ricordò in quel momento della codina di nuvola che era diventata goccia e che con il suo rumore
aveva risvegliato chi stava dormendo. Nessuno se ne ricordò tranne la pietra, che conservò il ricordo della gocciolina di pioggia...Passò il tempo e le prime nuvole grandi si dissolsero e morirono le prime piante.
E alle nuove piante che nacquero e alle nuove nuvole che arrivarono... la pietra che non muore raccontò la storia della codina di nuvola che divenne gocciolina di pioggia.

Continua a fissare con la mente la tua magnifica notte stellata. E fra tutte le stelle del tuo cielo, raccogline una, e fà che la tua vita diventi la sua luce. Poi trasformala in una stella tanto speciale, tanto bella che tutte le stelle del cielo per un attimo smettano di brillare, soltanto per un istante, al solo cospetto di tanta luminosità.
(dal web)

Cirri

Un volo di cirri
nel cielo azzurro
segue le rondini che vanno là...
dove la forza che han dentro
le spinge.
Si spostano e vanno,
si spostano e vengono.
Sono come il pensiero
che corre su tutto;
sul bene e sul male
nel chiaro e nell'ombra.
E si ferma là...
dove nessuno può dire s'è bene,
dove nessuno sa dire s'è male.

Emilio Benincasa

All’alba, irresistibili i filati di scorie d’aeroplani
con tratti liberi e curve sconfinate, ci risvegliano
da ipnosi: sono segnali di soccorso indecifrabili?
una minuta fioritura, invece, una generazione
del confine o, pura e semplice, un’ascesi?
(qui attorno c’è una serra di piante ora seccate
e cumuli di effigi, di collane sopra i letti). sospese,
pure scie di circostanze e reti degli amori
instabili che tracciano le direzioni
di quel che resta all’aria.

Mario De Santis

... Le Nuvole Si Baciano ...

Strani gas fatti sogni
come gabbie racchiudono ricordi
e si aggrappano all'azzurro
lamentandosi del mondo

Le nuvole di panna
Le nuvole di Mamma
che le vedi come vuoi
e le rincorri anche se poi non ce la fai

e si Baciano discretamente
fabbricando disegni e forme
abbracciate una ad una
giocano a nascondino con la Luna

le trovi lì quando cerchi compagnia
quando vuoi muovere la fantasia
quando non ne puoi più della tua vita
e allora provi ad attaccartici con le dita

le Nuvole Si Baciano
e piano piano si consumano
si mescolano nell'Oblìo
e si dimenano nel vento con il suo fruscìo.

(FolleSognatrice strana)

"Una nuvola bianca esiste senza radice alcuna, è un fenomeno sradicato, che non si appoggia in alcuno luogo, o meglio si appoggia nel non luogo. Però, anche così, esiste ed esiste in forma abbondante. [...] Una nuvola non ha dove andare. Si muove, si muove per tutti i lati, padrona di tutte le dimensioni, così come delle direzioni. Niente le è vietato. Tutto è, esiste, in una completa accettazione. Le nuvole non hanno un cammino proprio: vanno alla deriva. [...] Mi piacerebbe che tu fossi come le nuvole bianche che vanno alla deriva nel cielo. Vanno alla deriva; non si dirigono verso un punto. Dovunque ti trovi, quello è l'obiettivo. L'obiettivo è ogni momento: il percorso è la meta. Trasformarsi in nuvole bianche. Rimanere solo li, non opporre resistenza, non lottare: semplicemente godere dell'esistenza, celebrare il momento, il piacere, l'estasi di vita".
(Tratto da Felicità – Un Anno di Pensieri Positivi)

Chi ha provato il volo camminerà guardando il cielo, perché là è stato e là vuole tornare.

(Leonardo da Vinci )

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Se esprimi un desiderio è perché vedi cadere una stella..
Se vedi cadere una stella è perché stai guardando il cielo..
Se stai guardando il cielo è perché credi ancora in qualcosa..

Bob Marley

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LO STRANIERO

(di Charles BAUDELAIRE)

- Chi ami di più, o uomo enigmatico? Di’…Tuo

padre, tua madre, tua sorella o tuo fratello?

- Non ho né padre, né madre, né sorella, né fratello.

- I tuoi amici?

- Usate una parola il cui senso mi è rimasto

ignoto fino ad oggi.

- La tua patria?

- Non so sotto quale latitudine sia.

- La bellezza?

- L’amerei volentieri, ma dea e immortale.

- L’oro?

- Lo odio come voi odiate Dio.

- Eh! Ma che ami, dunque, o straniero straordinario?

- Amo le nuvole… le nuvole che passano… là,

lontano… le nuvole meravigliose.

"...Ci sono certi venti che si possono chiamare gentili. Sono quelli che soffiano piano ma soprattutto sono quelli caldi. Si avvicinano con un sospiro tiepido e leggero, come il respiro di un amante timido che sussurri prima di appoggiare le labbra alla pelle. Sono le brezze di mare e di monte, il ponente quando l'aria è dolce e il levante, che se è bagnato di pioggia in arrivo è come un secondo bacio, più intenso e umido di saliva

Sul Molo Vecchio i venti gentili suonavano piano, scivolavano tra le arcate e le lamine di copertura stendendo un mormorio sottile e sommesso come un fondo di archi, da cui si staccava ogni tanto un violino più agile o il tocco più acuto di un triangolo.

[...]

Ci sono poi certi venti che si possono chiamare arroganti. Sono quelli che arrivano all'improvviso, senza pudore, e spingono, scostano con durezza, come se veramente il loro soffio non fosse solo aria in movimento ma un corpo fisico, fatto di materia che ha bisogno di spazio e lo vuole in fretta. Sono venti ruvidi, che non hanno tempo, gonfi e pesanti come mani appoggiate sul petto a spingere lontano, per farsi strada, e si chiamano maestro o maestrale, bora e tramontana. Più cattivo il libeccio, che prima di arrivare si annuncia con una scarica di raffiche nere, sprezzanti come una risata.

Più che dal colore o dal loro effetto sul mare o sul suo corpo, l'ufficiale postale li riconosceva dalla voce. Sulla pelle se li era sentiti soltanto le rare volte che usciva dal faro, mai negli ultimi tempi, e vederli scompigliare le onde gli era quasi impossibile, avvolto com'era da quella nebbia biancastra che quasi ogni giorno gli appannava le finestre come vetro smerigliato. Se li riconosceva, se riusciva a immaginarne la consistenza o a ricordarne il carattere, era da come suonavano. I venti arroganti suonavano strumenti a fiato e a percussione. Soffiavano forte dentro un crescendo di trombe, tube e tromboni, e picchiavano a pugni chiusi sulle grancasse e sui tamburi. Martellavano insistenti sulle campane. Da quel sipario di ovatta oltre le vetrate del faro, così bianco e così vuoto da sembrare abbagliante, arrivava un crescendo di tuoni strappati a forza dagli occhielli dei piloni, di boati schiacciati contro le strutture tese del molo, di strilli scoccati dalle borchie dei tiranti, acuti e veloci come fulmini. Era una sinfonia che montava, che si gonfiava rapida in quel nulla accecante, gli squilli delle trombe che si rincorrevano, arrampicandosi come topi, uno dietro l'altro, sempre più in alto, il muggito profondo delle tube e dei bassi che si allargava violento come uno schianto, le raffiche acute delle campane e le esplosioni dei tamburi, sempre più serrate, sempre più forti, sempre più veloci, finché il libeccio non sollevava un'onda di mare e la spaccava contro il molo, metallica e schiumosa come un colpo di piatti.

Ci sono certi venti che si possono chiamare diabolici. Sono quelli che vengono dall'Africa e si potrebbero anche chiamare seducenti o insistenti ma diabolici è meglio. Sono venti che fanno impazzire. Sono venti che avvolgono, che soffiano forte, ma invece di spingere sembra che girino attorno. Sono venti caldi, così secchi che asciugano la gola o così umidi che appiccicano i vestiti addosso. Sono venti che si appoggiano, che pesano sul collo e sulle spalle e intanto soffiano, soffiano e soffiano, insistentemente, anche quando sembra che non lo stiano facendo. Perché sono venti che fingono, che coprono il sole di polvere e sabbia come fosse notte, che sciolgono la neve d'inverno come fosse estate, che riempiono gli occhi e le orecchie, si infilano dentro e svuotano, grattano via il cuore e il cervello, lasciando un involucro inutile, vuoto, ronzante di polvere e mosche.

Alcuni di questi venti l'ufficiale postale li conosceva di persona, come lo scirocco, di altri aveva sentito parlare da chi era ritornato dalla Tripolitania e li chiamava simùn, harmattan e ghibli. E anche un vento del nord, il föhn, portato da chi aveva fatto la guerra sul Carso.

Uno solo dei venti africani arrivava a volte fino all'isola, guidato dalle correnti marine attraverso un buco tra le masse d'aria lungo e stretto come un corridoio era il khamsïn, il vento nero e rovente che aveva portato le tenebre in Egitto ai tempi di Mosè.

Il khamsïn suonava il flauto. Era un flauto a due canne, una più bassa e l'altra più acuta ma sempre insinuante e sottile. Le note sibilavano rotonde e leggere, volavano attorno, giravano veloci ma ogni tanto ne usciva una diversa, disarmonica e dissonante, che restava sospesa nell'aria come un granello di polvere.

Gli altri venti diabolici suonavano i violini. Ma non piano, in sottofondo, li suonavano forte come solisti, compatti e insistenti come uno scroscio di pioggia, vibranti come fiamme, sempre più intensi, più stretti e più acuti, e anche tra quelli ce n'era qualcuno che si alzava, che usciva, storto, inclinato dalla parte sbagliata, pungente come uno spillo dimenticato. ... "

tratto da L’isola dell’angelo caduto - Carlo Lucarelli